第四章 三个人的修罗场（2 / 6）
他换了身黑色训练服，肩线被绷紧的肌肉撑出饱满的弧度。头发半湿，几缕搭在额前，身上带着刚沐浴过的皂角香气，混着凌晨特有的、凛冽的寒气。
虞晚只穿着真丝吊带睡裙，两根细得可怜的肩带挂在锁骨上。没化妆的脸在走廊冷白灯光下近乎透明，唇色很淡。她没说话，侧身让开一道缝隙。
谢凛走进来，军靴踩在地板上发出沉闷的声响。他扫视着这个过分精致的空间，目光像探照灯一样掠过每一件都价值不菲的摆设，最后钉回到她脸上。
“他给的？”声音里淬着毫不掩饰的不屑。
虞晚嗯了一声，走到吧台边给自己倒酒。手指抖得厉害，威士忌洒出几滴，在黑色大理石台面上晕开深色的、像泪痕一样的印记。
很近，近到她能感受到他胸膛散发的、近乎滚烫的热量，透过薄薄的丝绸布料，一寸寸烙在她光裸的背脊上。
“收拾东西。”他说，每个字都像命令，“现在走。”
虞晚放下水晶酒瓶，转过身看他：“走去哪儿？”
“你那儿？”虞晚笑了，笑得眼眶发酸，喉咙发紧，“谢凛，你知道这房子多少钱吗？你知道每个月有多少人因为江叙文的关系，排着队找我化妆吗？你知道——”
谢凛扣住了她的手腕。力道很大，不容抗拒地将她整个人转过来面对他。他的眼睛在昏暗光线里深不见底，像两口要将人彻底吞噬的寒潭。
“所以呢？”他问，每个字都像砸在地上的铁钉，“所以你宁愿当他一辈子见不得光的情人，住着他赏的房子，花着他施舍的钱，等他哪天腻了，像扔一件旧家具那样把你清仓洗货？”
“我没有——”她想反驳，声音却哑在喉咙深处。
谢凛松开她的手，从裤兜里摸出烟盒，磕出一支咬在齿间，没点。他就这样看着她，眼神像在审视一件战利品，或者，一个临阵脱逃的士兵。
“五年前你说你要走，”他声音低下去，带着砂砾摩擦般粗粝的质感，“说你要去过自己的人生。我信了。”
“那时候你在哪儿？”谢凛打断她，往前逼近一步，把她彻底抵在吧台冰凉的边缘，“在我以为你在国外埋头念书的时候，你到底在哪儿？在谁的床上？”
虞晚抬手就朝他脸上扇去。
谢凛握住她的手腕，五指收紧，力气大得她听见自己骨节发出细微的咯吱声。他没生气，反而勾起唇角，笑得又冷又狠。
“打啊。”他逼近，温热的呼吸喷在她脸上，“就像当年在老槐树下那样，用尽全力打。”
记忆的碎片锋利地扎进心脏——二十岁的盛夏，蝉鸣震耳，她哭着推开他，一巴掌甩在他脸上。少年偏过头，脸颊迅速红肿起来，却咬紧牙关，一声没吭。
“对不起……”她听见自己干涩的声音挤出来。
“我不要对不起。”他退后半步，从齿间拿下那支始终没有点燃的烟，在指尖狠狠捻碎。烟丝簌簌落下，混着她刚才洒出的琥珀色酒液，在台面上摊开一片狼藉。
“虞晚，我只问你一次。”
他看着她，眼底所有翻涌的情绪都沉静下去，只剩下一种近乎残酷的平静。
“跟我走，还是留下？”
虞晚张了张嘴，发不出任何声音。
走去哪儿？谢凛住的地方她大概能想象——部队的单身宿舍，或者某个百八十平的居民楼。没有全景落地窗，没有恒温酒柜，没有衣帽间里那些连标签都没拆的当季新款。
继续做江叙文随传随到的“虞小姐”，等他每周不定时的临幸，等他那位钢琴家太太某天优雅地找上门，等他终于腻烦，像换掉一双旧鞋那样将她丢弃。
短信只有五个字：「九点，别迟到。」
又是命令，提醒，警告，又是这样。
虞晚盯着那行字，指尖冰凉。 ↑返回顶部↑
虞晚只穿着真丝吊带睡裙，两根细得可怜的肩带挂在锁骨上。没化妆的脸在走廊冷白灯光下近乎透明，唇色很淡。她没说话，侧身让开一道缝隙。
谢凛走进来，军靴踩在地板上发出沉闷的声响。他扫视着这个过分精致的空间，目光像探照灯一样掠过每一件都价值不菲的摆设，最后钉回到她脸上。
“他给的？”声音里淬着毫不掩饰的不屑。
虞晚嗯了一声，走到吧台边给自己倒酒。手指抖得厉害，威士忌洒出几滴，在黑色大理石台面上晕开深色的、像泪痕一样的印记。
很近，近到她能感受到他胸膛散发的、近乎滚烫的热量，透过薄薄的丝绸布料，一寸寸烙在她光裸的背脊上。
“收拾东西。”他说，每个字都像命令，“现在走。”
虞晚放下水晶酒瓶，转过身看他：“走去哪儿？”
“你那儿？”虞晚笑了，笑得眼眶发酸，喉咙发紧，“谢凛，你知道这房子多少钱吗？你知道每个月有多少人因为江叙文的关系，排着队找我化妆吗？你知道——”
谢凛扣住了她的手腕。力道很大，不容抗拒地将她整个人转过来面对他。他的眼睛在昏暗光线里深不见底，像两口要将人彻底吞噬的寒潭。
“所以呢？”他问，每个字都像砸在地上的铁钉，“所以你宁愿当他一辈子见不得光的情人，住着他赏的房子，花着他施舍的钱，等他哪天腻了，像扔一件旧家具那样把你清仓洗货？”
“我没有——”她想反驳，声音却哑在喉咙深处。
谢凛松开她的手，从裤兜里摸出烟盒，磕出一支咬在齿间，没点。他就这样看着她，眼神像在审视一件战利品，或者，一个临阵脱逃的士兵。
“五年前你说你要走，”他声音低下去，带着砂砾摩擦般粗粝的质感，“说你要去过自己的人生。我信了。”
“那时候你在哪儿？”谢凛打断她，往前逼近一步，把她彻底抵在吧台冰凉的边缘，“在我以为你在国外埋头念书的时候，你到底在哪儿？在谁的床上？”
虞晚抬手就朝他脸上扇去。
谢凛握住她的手腕，五指收紧，力气大得她听见自己骨节发出细微的咯吱声。他没生气，反而勾起唇角，笑得又冷又狠。
“打啊。”他逼近，温热的呼吸喷在她脸上，“就像当年在老槐树下那样，用尽全力打。”
记忆的碎片锋利地扎进心脏——二十岁的盛夏，蝉鸣震耳，她哭着推开他，一巴掌甩在他脸上。少年偏过头，脸颊迅速红肿起来，却咬紧牙关，一声没吭。
“对不起……”她听见自己干涩的声音挤出来。
“我不要对不起。”他退后半步，从齿间拿下那支始终没有点燃的烟，在指尖狠狠捻碎。烟丝簌簌落下，混着她刚才洒出的琥珀色酒液，在台面上摊开一片狼藉。
“虞晚，我只问你一次。”
他看着她，眼底所有翻涌的情绪都沉静下去，只剩下一种近乎残酷的平静。
“跟我走，还是留下？”
虞晚张了张嘴，发不出任何声音。
走去哪儿？谢凛住的地方她大概能想象——部队的单身宿舍，或者某个百八十平的居民楼。没有全景落地窗，没有恒温酒柜，没有衣帽间里那些连标签都没拆的当季新款。
继续做江叙文随传随到的“虞小姐”，等他每周不定时的临幸，等他那位钢琴家太太某天优雅地找上门，等他终于腻烦，像换掉一双旧鞋那样将她丢弃。
短信只有五个字：「九点，别迟到。」
又是命令，提醒，警告，又是这样。
虞晚盯着那行字，指尖冰凉。 ↑返回顶部↑